POESIA de Marta Zabaleta y FOTOGRAFIA de Yanina Hinrichsen







Recuerdos
                                                                    a Catalina y Roque, padres y abuelos


El piar
de los pollitos
al nacer

el canto
de los búhos
al caer la noche
 
la lluvia
  y mi madre que decía
recuerda, Martita, 
a los chicos
que no tienen techo

la bocina
del Ford V8
de mi papá 
para que le abrieran 
la tranquera

el rebuzno del burro
que me llevaba un día
por las sierras de Córdoba
y casi nos caímos juntos
desde un puente al río

el ruido
de la escopeta
de mi padre
y la perdiz al caer
todos los domingos

  de cuarenta perdices
y una liebre
  un rabo caliente
el chirriar
de la grasa
sobre las brasas
el asado con pan
  
cuando volvíamos
el baño caliente

mi silencio
cuando mi perra pomerania
secuestrada por el gavilán
cayó sobre la parrilla

el último
de los ladridos
de uno de mis perros
el Tupac, que mi padre...
y el sonido de su revólver

el aletear de mojarritas
del arroyo
los días
de crecida

el pitear de la locomotora
al entrar en el puente ferroviario
y la huida masiva de palomas
dos veces al día

el cascabel
de la serpiente
que casi pisé esa tarde
en el patio

el susto del teru teru
tomando agua
a la siesta
junto a mí y la iguana
bajo el sol dormidas

buscando la luz mala
a pleno campo 
con el farol de Espíndola

 agitación de urracas
cuando robé del nido
huevos, verdes y blancos
 
el coro de mi madre.
 
Marta Zabaleta©Londres 30 de diciembre 2010
Yanina Hinrichsen(c)Winter 2010 11

Comentarios

  1. Anónimo9:01 p.m.

    Me encanta la conjugación del ayer y hoy. !Que lindos recuerdos, que ternura! Con razón cantas tan bien , cardenalita.
    Excelentes tus aportes de todo el año ,Janina, la foto que mas me gusta , es la de esa Sra con un ¿tazón? inmenso que seguramente le sirve para guardar palabras y trinos.
    Abrazo y buenos días venideros!!
    amelia arellano

    ResponderBorrar
  2. silvia loustau7:11 p.m.

    Hermoso, hermos, hermos o, Marta, fue entra en el país de la infancia, la tuya , ybalgunos filósofos dicen que en el país de la infancia naca la poesía.
    Un abrazo,

    Silvia Loustau

    ResponderBorrar

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