Pseudo MEMORIAS de Marta Zabaleta, Cap I.

 

Foto de Yanina Hinrichsen(c) 2007

Wolfson Hall, foto tomada de Internet


Dulce de leche. Pseudo memorias de Marta Zabaleta *

Capitulo I

DE PASEO CON ARIEL SALE LA NIÑA
1

El obelisco ya no debe existir, pensé, y me entró una de esas ondas introspectivas que tanto detesto. En ellas, como en los sueños, la Argentina se me aparece como lo que Perón repetía durante su última presidencia: una 'Argentina potencia', una patria hasta la desesperación, un país cuyo recuerdo parece que me intoxica.
Y ahora de repente y de la nada, aparecés vos, y me escribís y contás que en Buenos Aires hay hoy 60.000 o más personas, de carne y hueso como yo - o como vos, más bien, que estás ahí -, que con el apagón de la compañía de electricidad chilena, no tienen luz, ni agua, ni ascensor. Ni nada de nada
más, tal vez debiste agregar, pero ya me estoy saltando el tejo. Eso ocurre hoy en la capital de la Argentina peronista postpotencia.
¿Y vos que te creíste? ¿Qué porque yo soy mitad inglesa, me vas a despertar un complejo de culpa ajena? ¿Acaso no tenemos ya bastante los ingleses, con esas niñas curdas quemándose vivas hoy frente a la Embajada de Grecia en Londres? Esa pobre muchacha curda que aparece hoy envuelta en llamas en la
portada de los diarios londinenses- [sorry, esto no significa que tenga acceso a las noticias del Medio Oriente muchas horas antes que tú] -, que se inmola en la tradición servil de su género y place a un padre que incluso lo proclama así en la TV, en el Noticiero de las seis de la tardeen la BBC, con
gran orgullo y en inglés, por supuesto. Oh, divino idioma de la globalidad humana sacrificada en aras de las ganancias privadas...
Y el hombre lo explica así:
- Penoso es que la hija de uno se prenda fuego y se queme entera, - casi jubiloso de captar el ojo de la TV internacional, y lleno del más elemental universal orgullo machista-, pero eso es lo que nos impone la tradición a los curdos. El sacrificio por nuestros derechos.
Es cierto que les han puesto preso al más importante de los líderes, y que en Turquía lo van a 'juzgar' y seguramente lo irán a matar sin apelación a nada ni nadie.
Y yo digo: ¿para qué sirve, ni siquiera a los curdos, una tradición así? Que una joven mujer se inmole por un líder religioso o político, por importante que este sea. ¿Sería deseable que ahora un hombre viejo se queme vivo mostrando de motu propio que tragedia es lo que hizo la joven curda?
No es, por cierto, que yo esté en contra de los curdos, entendéme bien. Es más, ellos y su causa entraron por primera vez en mi vida por la puerta grande de mi corazón, cuando llegué al destierro desde la Argentina, en 1976. Cuando vivía enterrada viva en aquella especie de tundra que era el parque universitario de la Universidad de Glasgow, Garscube Estate, adonde vivimos por dos años en un Hall de Residencia, el Wolfson Hall, en el barrio de Bersdein, Escocia; cielos que parece que se vienen abajo, sol espía, Glasgow-tundra, pero quien hubiera dicho que yo iría a terminar queriendo a ese país, y que adoptaría a esa ciudad no políglota como si fuera 'my Scotland'.
Fue allí, digo, que uno de los que más le tendiera una mano cálida a mi pequeña hijita, Yanina,que tenía 4 años, fuera un joven estudiante universitario curdo, que también vivía en ese hall: todos los días venía a verla, la sacaba a pasear por el parque, le contaba cuentos curdos, le explicaba la solidaridad internacional, en curdo, por supuesto, y Yanina lo miraba con sus grandes y arrobados ojos de Mafalda en el exilio.
Yanina pronto entendió inglés: tal vez se demoró como una semana en entender el nuevo idioma. A diferencia mía, que todavía lucho desigualmente por entenderlo, aún en sus más relamidos, claros acentos. Tal vez se entendían tan bien ella y el curdo porque este usaba bigotes, como su papá, y como todos los revolucionarios perseguidos de aquella década. Así conocí la causa curda: en traducción al porteño de la chilena Yanina. Claro: desde entonces quise a los curdos. Fui introducida a las tragedias de su desarraigo, a las memorias y miserias de un pueblo que no figuraba hasta entonces en mi mapa político. Bueno, a decir verdad, cuando llegué aquí, mi mapa era bastante esquemático, para serte honesta. El centro y la periferia, a lo de la teoría de la dependencia, de la que varios de los autores fueran mis maestros y amigos. Creo que me explico. Y si no, lo siento.
Pero vos no sos ni curdo ni mi amigo todavía, sos tan siquiera y por ahora, a través de este capítulo que indefenso muestra un poco de mi pasado, apenas mi paciente lector electrónico y sin embargo, ya sientes que tienes el derecho de preguntarme acerca de cuál fue la metáfora de una existencia que a mí me ha costado tanto vivir. ¿Tendrás derecho? Pero en fin, vos también sos un desplazado, vos también te rajaste de tu país, vos también sos diferente, entonces, démosle nomás, si al fin de cuentas en el infierno
todos vamos a acabar... Somos todos los hijos de la diáspora, digo, digamos.
¿Y por qué a vos; o a vos, qué? ¿Y a quién más le podría interesar esta parábola? Dudas que pasan... Y eso tengo de común con una prostituta: que si no sé cual es el aspecto comercial de una operación forzosa como lo es esta en que me has metido, mejor me retiro a tiempo. Y a hacer ¿qué? ¿Cómo decís?
Gritá más alto, gaucho, que no se te oye. Está el charco de por medio.
Ah, sí: a enfrentar una los años, la soledad, la cuasi-desesperanza de un vivir cotidiano sin una razón mayor que la de darse comida y techo a sí misma. Poco en verdad me quedaría ya que contemplar, con aburrimiento, que los pies hacia adelante y en mi tumba, si no fuera que me sigo imaginando un mundo futuro, en donde cada una y cada uno van a valer lo mismo. O como lo puso el otro día mi querida ex-supervisora de tesis, aquel mundo futuro con el cual ella también sueña, porque, dijo, 'deseo un mundo donde las sociedades sean justas, equitativas y pacíficas; en el cual las mujeres tengan una voz igualitaria en la toma de decisiones a nivel local, nacional e internacional, para beneficio de todas y de todos.' (Dr. Kate Young, palabras al tiempo de su jubilación como Directora Ejecutiva de WOMANKIND WORLDWIDE, 12 de junio de 1999, en Londres).


-Marta Zabaleta, Epping, 11 de febrero de 2012

* Primeras páginas de un libro inédito
Texto extraído de Inventiva Social, Buenos  Aires, 13 de febrero.
Blog: http://inventivasocial.blogspot.com/

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